elas, elas….

Não era nada, no começo; e as duas partes sabiam. Elas mantinham umas lendas feitas de nada, nas quais acreditavam, enquanto criavam raízes por entre as pedras.

Elas deixavam o sangue se misturar às teias de aranhas, sem nem saber o que as pertencia e o que era de qualquer passado. Elas amavam os deuses incolores, elas brincavam em casas nas árvores.

Elas revelavam mistérios que só os demônios conheciam, mas elas nunca entendiam os próprios sonhos. Elas começaram, então, a perceber que era alguma coisa.

Nunca souberam o que era.

Elas ficam colhendo flores e pintando paredes, discutindo as nuvens, os aromas e as horas, nada além.

Elas desistiram de entender, apenas porque acharam melhor. Acreditaram que fariam bem ao se tornarem completamente livres das verdades.

“Imposição”, elas reclamaram.

Ao final, foram só o conto-de-fadas que sempre quiseram ser. 

Mas não é uma boa estória para se contar, só um relato a mais de alguma figura cansada. Outro fracasso.

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Não é um “textinho”, mas posso pensar melhor, não?

Postei, em parte, porque eu precisava atualizar esse blog; em parte, porque algumas histórias se repetem tristemente.

O “elas” saiu por coincidência, apenas. Ok, admito que eu queria escrever outro texto, mas esse apareceu e considerei que seria melhor do que o “inicial”.

Parei por ora.